Și vechile iubiri au poezia lor –

în nopțile de vară toate respiră

la incubator.

La noi, vecinul cântă la pian,

pisica face yoga, tu joci poker

și eu citesc un roman.

Pe Truman Capote l-a ucis un roman.

Plouă – ce bine că suntem tineri,

din poziția pisicii

nu se vede potopul,

doar pleoapele nopții

sunt albe ca ochii mâței noastre

oarbe.

Pe Truman Capote l-a ucis un roman

tu nu mă iubești, îmi spuneai,

poezia ta

e prea scurtă –

ca linia vieții

din palma ta stângă.